ESCRITOS MOMENTÂNEOS

Pain over Pain

2011-11-25T17:40:00.000-08:00

Olho todo dia para cicatriz que você deixou no meu peito
Dela lembro o quando foi especial
Mas também lembro o quando me faz falta
Deixo tudo de lado ás vezes para olhar mais de perto
Olhar de perto o buraco que foi deixado
As linhas verticais e horizontais do estrago
As pontas da linha remendadas pelo tempo
Tudo lembra você
Ficou aqui guardada
Ainda a dor pulsa
Sinto as fisgadas
E a cada fisgada
Sinto você de novo
Perto de mim
A dor me engana
Saboreio-a
Enfim me deito para esquece-la
Até o outro dia dor.

Amor

2011-05-20T05:26:00.000-07:00

Dormiu um sono profundo
o escuro no clarão espanta
tomando pelo medo de não ver
Este labirinto que me perco no grito
proucurando o caminho devido
sem olhar um palma na minha frente
devoro-me ao decifar-me
Vou levar meu coração ao escuro
no clarão do sanque quente que espanta.

Gente

2011-05-15T15:04:00.000-07:00

Não me esqueço destes rostos
que a luz do dia os guia
brancos, negros, amarelo, mulatos
enfuniados nos onibus lotados

Não me esqueço destes rostos
olham-me como se eu fosse diferente
mas não sou ninquém além dos mesmos
pois tenho o mesmo rosto
todos estes melancolicos

Gentis são estes rostos
coitados e esperançosos
esperando por algo
abandonados no ponto
olhando para luz
a espera de um guia
de uma luz divina.
Não me esqueço destes rostos

Sentido Pra Quem ?

2011-05-11T17:40:00.000-07:00

Amei muito, não muitos
Sujei tudo e todos
Virei-me contra mim
Joguei o pano

Se fazer sentido
Tudo bem
Tanto faz
Nada fica
Tudo se vai
Uma hora ou outra
Vai...fica...Não.

A volta

2011-05-11T17:35:00.000-07:00

A volta subita não ilude
toda busca perde-se
por não achar nada
na proucura do nada
O vazio é a busca
na espera de algo
no olhar o nada
tudo se faz
Perde-se
Ilude-me
Na espera
Minutos
Segundos
Horas
Passam
Vai
Foi
Fui

É o fim.

2011-04-16T17:36:00.000-07:00

Escritor indigente: Sou indigente, louco_ sem estatus_ sem calabousos. Proucuro escrever sem comerciais ecomo já dizem por ai devem me conhecer de outros carnavais. Andarilho perdido, ramficado de ouros escritos monmentâneos que furge, agora, uma nova era, uma novo eu_ um novo ser_ goste ou não.

Mudei de blog. Ache-me se quise. Ache-me se puder. Esse é o fim dos escritos monmentâneos. Outro blog renascerá deste com escritos daqui e novos. Beijo e não me ligue.

Sem Título ( Por enquanto)

2011-04-16T17:20:00.000-07:00

Quem será esse prego que não prega, mas nos martela?

O martelo prega e nós prega peças.
Prega o martelo ou martelo quem te prega.
E nas pregas não pregam, ficam no martelo o prego.
Sou eu, prego norteador.
O prego que sofre e causa a dor.

Usuários da alma inventada.

2011-04-16T17:11:00.000-07:00

Na alma está o apelo de todos e na mente fica os lixos que ali jogaram.
Somos, por isso, o computador que funciona, que se organiza pelos usuários
que da alma inventada tira nossa verdadeira Alma.
Do lixo ao nada.
Do nada ao inventario de tudo.
De todos e p'ra todos.
Amém.

Ao leitor momentâneo

2011-04-05T20:27:00.000-07:00

Desculpe-me aqui aos leitores_ ausentes de existência ou de comentários_ pela minha falta de dedicação a escrita mais critica, ruminativa, ultra-romântica e bem momentânea. Apesar que ainda é momentânea, porém o foco mudou. A subjetividade do amor, por exemplo, não é mais tão saliente a ponto de proclama-la ao pedestal máximo e utópico como os ultra-românticos o faziam e eu também de um modo particular, mais moderno fazia ( não tão bom assim como um Álvares de Azevedo. Por favor !!). Não mudei por te-lo achado ( Isso não foi uma cantada rsrsrs) mas o foco momentâneo da minha vida é outro, então meus insights são outros.

Escrevo para vocês, leitores, por meio desta ( ignorante e intencionalmente) pedir-lhes que façam comentários para novos tópicos de assuntos ou ideias para aqui serem escritos, pois minhas ideas e insights são feitos no meu cotidiano, quando vejo algo na rua ou em qualquer lugar ou uma fala qualquer coisa pequena as vezes para escrever algum texto bobo ou não. Se mandarem ideias posso deixar a vida rolar até um dia seu assunto vir a tona sem mais sem menos

brigado,

Ps: DESCULPE-ME PELOS ERROS GRAMÁTICAIS EU ESCREVO QUASE SEMPRE SEM CORRIGIR 2 VEZES. ESTOU RELENDO OS RECENTES PARA CORRIGI-LOS, MAS ALGUNS SÃO INTENCIONAIS.

ABRAÇOS, ATÉ O PRÓXIMO ENCONTRO

ass: Escritor Momentâneo.

Nasce uma nova estrela

2011-04-05T19:56:00.000-07:00

Meu sub-consciente, também entendido como inconsciente, é como como uma garagem velha de colecionador. Flui e é ali armazenado informações tirados via "coletagem" rasteira, como os ratos em migalhas e as vezes até alguns grãos maiores procuram alimento, e assim sou em CEBOS e nas faculdades da vida. Por aqui, na escuridão do inconsciente, ficam por milhões e milhões de anos enterradas, escondidas,procriando-se, até posso dizer criando "vida". Sou eu, pois, o Doutor Victor Frankestein das minhas próprias ideas que logicamente não são oriundas de mim, pois têm raízes longínquas

Um belo dia ( NARRAÇÃO INFANTIL SIM INTENCIONAL) colecionadores juntamente a mim explorarão tal ideas e suas próprias criando uma constelação.E quanto mais crescidas as ideias estão, reuni-se, então, para essa discussão ( ALITERAÇÃO SIM SENÃO GOSTOU PARA DE LER AGORA) mais ramificações ou até novas raízes.

O que não se pode conceber é o podar dessa arvore ou limitar o brilhar dessas luzes poderosas, mas apenas o acrecentar de novas ideais, novos conceitos. O final ou meio pode-se até levar a discordância entre as partes, talvez chegue a discórdia que causa um nova raiz para ambas as partes, e leva a uma novo crescimento e amadurecimento, a um nova criatura surge.

Nova criatura, outra vez, se forma pelo Doutor Frankestein, mas não um monstro físico, um monstro ideológico.

Codiano I

2011-04-01T11:14:00.000-07:00

Tem dias que não penso nem em levantá. E é o galo do vizinho, doutor, que me serve de alarme as 5 da manhã para tudo começá.
o sol nem no céu raia e eu estou ali pronte p´ro café fazer, o pão com manteiga nem sequer pode faltá.
O patrão levanta junte as crianças, nem um beijo ou bom dia ganho pelo esforço da manhã e o lanche pronto na mesa está.
O morro já acorda agitado, os muleques na rua vendendo toco e pó roial matinal dos malandros da cidade que vão pr'a escola estudá. Os gritos dos pais em pranto por filho em tiroteio ou pela outra menina da outra ala azará. Escondendo os filho não se ferrá.
Ahr! Mais que vida ! Ainda o ônibus lotado junta a manada p'ra me levá. Vou, é, trabalhá o dia todo e quando chegar em casa, patrão, e o que ? É ruim que de eu descansá.
Nos domingos o pouco que tenho 10% p'ra igreja vai ficá e vem-me até a acalhá porque Deus a de nos ajudá.
Senão a bolsa familia, bolsa não sei o que mais, doto, o governo vai nos dá.

Os porquês sem respostas

2011-03-10T15:58:00.000-08:00

A flecha que apareceu no ar de repente acertou-me bem no peito, direto e certeiro, mas não foi tal erro a causa da minha morte. Bem, hoje morto posso contar minha percepção de mundo, uma filosofia ou quase uma, envolvendo todas as perspectivas da visão do mundo contada por essa história, pelo menos para alguns que pensam de mais.

Chega de falácias. Vou direto ao assunto.Quando a flecha entrou no meu peito a minha primeira reação foi de achar de onde ela tinha vindo, depois quem a atirou contra mim, somente,então, pensei como o abateria. Não é precisso falar que foi um fracasso e estou a sete palmos do chão escrevendo essa história, enterrado por honra e glória por ser um melhor artilheiro da forças armadas. A famosa SWAT

Somente um ponto desse fato é cômico : Eu poderia ter tirado a flecha do meu peito e revidar o ataque.

Ciclo da vida.

2011-02-10T00:18:00.000-08:00

Nem tudo que se sonha o tem, nem tudo parece tão longe, mas é somente a ponta do ice-berg e será uma das únicas coisas que alcançaremos.A pondo do ice-berg. De resto, o que está por baixo, o estimado, é muito fundo e fica por ali mesmo. Devorado pelo desejo, pela vontade do toque, de sentir a estrutura e o sabor de te-lo conquistado. Mas nem todos querem muito, por isso não os obtem. De volta a mesma escada, de vola para a rua em cima do parapeito jogado e olhos arregalados, olhando para o céu que está longe, o sol que acaba de nascer, para a lua que se vai, para as estrelas pingadas no negro do céu. Perturba. A multidão trabalhadora junta-se ao redor. Então olham. Lamentam pela vida, pela morte. Somente nesse dia refletem e ouvem o som do relógio...Tic...Tac...Tic..Tac. Batendo. Determinando. Regredindo em anos, meses, semanas, dias, horas, segundos, minutos. Sairam da escuridão, abrem os olhos e podem dizer de boca cheia que aproveitaram, respiram o ar que correm nos pulmões e deterioram o seco. Depois disso a história morre como começou pela manhã do outro dia. O céu, a lua, as estrelas. Tudo volta ao normal e o som do relógio regredindo em contagem regressiva, o lamento a lágrima, o choro, os gritos, os olhos morrem. Tudo um dia acaba para todos. Finito. O tempo para, o som para com o corpo afadigado e o ar somem. Finito.

Roda Vida

2011-01-30T10:54:00.000-08:00

O espelho mostra o inverso do podre da fruta proibida, o escape da madastra maldita. A história se repete e nela fica escrita todas as loucuras dos amores atrevessados nesse cano sujo que chamados de vida e no final da hitória deixei-a aqui nesse pedaço de papel, essas histórias mau escritas.

Homosexualidade

2010-12-30T22:10:00.000-08:00

Uma linda flor se desabrocha de dentro para fora, timidamente ela se abre, deixando todas sua beleza se espandir pela selva de riachos e árvores de uma floresta densa e complicada. Não mais se esconde entre suas petulas que outrara foram gorças. Aprende a conviver, a se destacar com suas cores, cheiros, temores. vai passando no dia a dia seu respeito diante dos outros apetrechos dessa floresta intença. deixa-se esvair, solta seu pólem para que todas beija-flores a olhem, e o tempo passa, come toda sua beleza, mas ela não se afunda, firme mantence-se em sua posição de vigor, nada mucha, agora mais forte que nunca, avança, e então, na penunbra de sua beleza cai no chão e procriam.levanta-se novamente e se espanta com as novas crianças, brinca de ser feliz para espantar a tristeza, vai se movendo, andando, passando de polém em polém, de flor em flor, de cor em cor, agora diferentes para se camuflar, mas não deixa a desejar. A criançisse se foi e de sobra fica o muro, a dor e tudo se vai. Vai indo,levando de cabeça erquida na esperança de um dia ser amada,desejada por seu próprio gosto, seu próprio cheiro, seu próprio amor, da mesma flor.Nada de novo, deixa esse interno avolvoroço de lado, pois agora já é moço prendado.

Poema individual

2010-12-29T19:02:00.000-08:00

Sou a mistura de lixo e de flor, no horizonte os cheiro se misturma no mesmo odor, então, na calada da noite

as puras impressões de que a sociedade cheira não mais se exalam do mesmo cheiro que outrora se extreitam

nas beiras das estradas, são outros cheiros, outros odores, outros pesares. Na idividualidade tudo se pesa,

tudo se esvai, vira-se você mesmo e nada mais.

Santo desgosto

2010-12-28T18:07:00.000-08:00

Volto para casa em vão. Olho para rua e então, percebo que o que se foi por uma estrada nunca mais voltará pela mesma. A esperança que outrora jazia em meu peito secou como uma flor esquecida dentro de um livro, esvaiu se pelo ralo sujo do pensamento. Depois de tantas idas e vindas o motor para, a vida cansa e toda essa dança...Sei lá...descançarei na paz de deus.

Ironia do destino.

2010-12-27T16:38:00.000-08:00

Agora temos que andar em ruas estreitas, sem poder passar em certos lugares. Andando com capas e roupas longas para não sermos viziveis. As bocas estão cheios de pedras, e as mãos...Ah !! as mão! nem se pode mencionar em palavras o que os pregos enfincados em nossos egos penetrando profundamente em nossos peitos, coração, vida fazem a cada dia. O sangue jorra estrito, nada de mais, algo que os fazem sentirem mais homens, mais selvagens. sim! sou o " erro", o "pecado" em pessoa, a bruta aberração criado em laboratorios, um rato escolar e social, familiar. Nadando contra conrrente selvagem e viril. Necrofagos, pedantes, pedofolos.Pronto! o circo está armado. caixões postos com nossos nomes a cima. caxões faltosos,enterrados como indigentes, apenas mais uma "Bixa" destruida pela sociedade, devastada em deshonrra.Seres humanos.Humanos? Oh! que pecado nos referirmos como ser humano. Perdoe me senhor. ratos de laboratorio são apenas pesquisas mal feitas.

Amores errantes.

2010-12-27T13:35:00.000-08:00

Desaconchego, meu amor, depois que vistes onde andas minhas dor? A saudade fica como o cheiro da flor e sua respiração forte culmina no apse da dor. Deixe me falar um pouco depois que fizestes tanta questão de me deixar, mas não se preocupe não, pois não me verás chorar. A impressão é de que já fui tarde, por isso deixo te ir. Por tanto te amar. Teus olhos, teu gosto ficam, então, na memoria, quardadas em meu peito a sete chaves. Devora e me adoça. Meu ser ao lembrar de você se enche de gozo, fico nesse avolroço por não te ter. Nunca vou te esquecer.

Monologo desconcertante.

2010-12-27T12:25:00.000-08:00

_Martelando o martelo em pregos alternados, a angustia das linhas ruminates que provacam ideas concumitantes e desafloram pedaços desconcertantes na minha mente. Pulsa. Opera a flor do amado, deixe-o fluir desapercebido por esse rio, meu caro, são estradas estranhas, mas que devem ser passadas. Vamos. Desemboca dessa toca. Ande logo e desemtoca. Viva!

Monologo do momento.

2010-12-27T12:22:00.000-08:00

_Decorando linhas, falas, trocadilhos em melodias enquanto fumo e bebo: meu cigarro, ceverja, não tem dia. As linhas levam para lugares desconcertantes rodam em demonhinhos gigantes. Olha! não me demoro...são fleches estrondosos, relâmpagos desolados. Nada permantete, então não se preoucupe que logo desovo a sua casa porque é tudo espontâneo. Nada memoravel.

Adgetivo nunca é demais

2010-12-25T14:32:00.000-08:00

Uso do reflexo do espelho mal tratado e uma flor murcha do amor destrambelhado nascem em um rio de uma fonte bela e indecisa que nos faz entrar em nossas entranhas, remexer em novas barganhas. Fonte narcísea, imponente e maldita determina a direção que o rio vai ficar. A margem de suas águas feridas observo atenta o movimento assíduo das ondas , deleito meu seio a area mansa que grita: " Esperança".

Coração aflito.

2010-12-22T22:18:00.000-08:00

Girando em orbitas constante, em um caos completo tudo se ajeita. É A famosa ordem pela desordem e me parece uma bagunça ordenada em devaneios de pensamentos sublimes a uma impureza visceral. Mantém-se em certa harmonia desarmônica: é o sangue que se dilata para ser capaz de suportar a pressão, o coração que se repulsa em camadas grossas e logo se afinam na lentidão das estações não definidas, os olhos atentos a qualquer sinal de esperança corrosiva, mas que ainda permanecem alojadas no peito as lembranças de tempos bons e sublimes, esvaindo toda angustia que o "esperar" trás com sigo. Há quem olhe de longe e diga “não a nada de errado", pois só vê a solução final do vinho amargo e doce da vida, que somente se resulta em algo parado, estaqueando no mesmo ponto sem qualquer alteração. Dentro, todavia, o vulcão de emoções tardias se remexe, repulsa, grita, geme, urge e a concomitâncias desses monstros internos com as lembranças nostálgicas de um tempo distante que nunca será concreto e que vive ardente na memória do desejo utópico e nunca conquistado está de volta à terra de prontidão ao seu êxito em lagrimas derramadas em prantos do amor que toca mesmo sem ser presente como a “pedra de Bolonha”. Somos musicas harmônicas e desarmônicas, um caos completo barroco da existência á morte.

Saudades

2010-12-10T13:07:00.000-08:00

Saudades

de um abraço apertado

de um beijo molhado

de dizer " eu te amo"

em palavras sinceras

Saudades

das noites frias

das primaveras florecentes

de cantar seus poemas

as estações agora estão dormentes.

Saudades

de você me olhando

mergulhado em meus olhos

de dizer " amor"

de ouvir sua respiração

ao colar em seu peito.

Saudades

das suas imperfeições malditas

de brigar por suas manias

de ouvir suas moderações enjoadas

de discutir política e dizer com malícia coisas

sobre sua profissão controladora.

Saudades de você comigo

saudades que me encolhem por dentro

por não te ter mais comigo

de não te encher mais o saco

saudades imensa de você

saudades que doi por nao te tê

e moi minhas vontades

que correi todas as maldades

feitas por mim a ti

te amo tanto que se foi.

Meninha do mundo

2010-12-09T15:57:00.000-08:00

A flor vestida de ombros jogados
no mar em revolta
enterra os nos fundos
para não deixar em apuros
todos os segredos que já lhe contara.
No final da história fomos tomar uma cerveja gelada.

Codiano.

2010-12-09T15:08:00.000-08:00

O taverneiro acorda sempre as seis horas da manhã e religiosamente abre sua Taverna, coloca a cerveja sobre o balcão, puxa um cigarro. Somente após duas tragadas derrama a cerveja em um copo qualquer e a bebe inteira em grandes goladas.Quando o sol vem a pino, estendendo se no topo, centralizado no céu limpo, queimando tudo que a toca, os trabalhadores das siderúrgicas descem em cambadas para seu almoço, instalando-se na Taverna, junto com o bandos velhos aposentados e outros loucos moribundos. Então começa o trabalho, o taverneiro agilmente corre de um lado para o outro atendendo, servindo,cozinhando e quando o sol cai sobre seus olhos vai para casa dormir. Foi mais um dia ardo de trabalho.

No outro dia tudo de novo, as seis horas da manhã abre seu bar, cerveja no balcão, em duas tragadas se intoxica lembrando que a morte é bem vinda, depois em grande goladas se entorpece com a cerveja gelada, ao meio dia chega cavalaria de trabalhadores viciados, moribundos e velhos desvairados para também se embriagarem, depois dessa bagunça cansado o taverneiro vai para casa dormir em paz.

Identidade

2010-12-09T14:31:00.000-08:00

Muros derrubados a furos
que cresce na desordem e fica.
Debruçados nos braços alheios
suplicam por uma nova medida.

Meu Guri

2010-11-26T09:14:00.000-08:00

A solidão nunca me deixa
é uma amiga traiçoeira
cola, embola, desenrola.
Amarrada em meu peito
nervosa e aflita sempre implica
nega, entrega. És minha amiga.

Como uma criança brinca
agita, caça, cansa sobre minha vida
rola no meu sangue e na feria.
Descobre, esconde, pega
lança, és uma criança querida.
Sempre risonha de risos tristes
com frágeis dentes
arranha o ego
que não é crescente
destrói meus muros
em veneno puro.

Digo-lhe nunca para não dizer adeus
troco suas carícias por companhia
e na volta de trem brinca
no chão do metro
olha me assim e diz
palavras suaves.
E agora: como dizer-lhe adeus
se és apenas uma criança
como eu.

Amigos coloridos.

2010-11-20T08:13:00.000-08:00

Sua pele parda
deitada sobre meu peito branco
que na nossa textura exala um sentimento mestiço
de um amor ferido em pranto.

Sua boca carnuda
difere da sua pele nua
desliza entre meus dedos
arranca todo desejos
da minha mente imputra.

Nossos pelos quentes
ao bater dessa dança
ecua em nossos corpos molhados
da água que escorre pro ralo
e eclode nessa febre profana.

Vida Estática

2010-11-16T09:55:00.000-08:00

_Ahhhh !!!

Um grito surdo surge nos quadros modernos
ecoando sobre meus ouvidos
dilata meus timpanos
faz uma reviravolta comigo:
Estomago.
Figado.
Pulmão.
Nada mais me responde
é o grio Mudo
Surdo
Oco
Ébrio
Louco.
Tudo fica estático
e a gente vai levando parado,
Mudo.

" A gente vai levando"

2010-11-16T09:26:00.000-08:00

_Chega! a pena pela vida é mais forte que se pode aquentar.

Quem suporta esse mundo de muros sem fundos
de muros quebrados,
amontoados
um sobre os outros
nessa suruba eterna,
remeche e faz-me vomitar.

Não tão firmes, pendurados nesse mar imundo
a cada onda derruma mais um tijolo
a cada dia destroi um sonho
a cada estação arranja um jeito
de me afogar nessa sujeira
nessa sujeira pós-moderna.

Imundo

2010-11-12T07:10:00.000-08:00

Olho pra trás e não vejo nada,
nada digno de bater palma.
Olho pra frente e vejo promeças,
feitos medinos, seu todo inacabado.
O acabado não prospera, quão menos o interminavel.
São promeças profanas, loucas para tornarem-se livres
e o são no papel, pelo menos, livres e passivas de erro, de medo
que cedo não chegarão á tona.
Revira-se de volta a superfície, mas são sufacadas...Tolice.
Sufocadas no mar de angústia
são apenas eternas em sua textura.
Superfície é larga, nunca profunda
Angústia inesperada, até nisso inacabada.
Apenas sentimentos utópicos
tão profundo como um pires cheio de Água.

O sono eterno.

2010-11-11T23:47:00.000-08:00

Estou muito cansado para dormir,
muito fatigado para levantar.
Penosa é a corda que me segura,
enroscada no meu pescoso para
ditar meu tempo que não dura.
Cura! Não cura!
A brisa só enferuja
o coração ferido e muchuca.
Será que o tempo cura?
Cura ! Não cura.

Oi ! Adeus !

2010-11-08T07:24:00.000-08:00

Oi,

Pingos no I, já desisti.

Meus pingos estão jogados, espalhados entre meus textos. Pingos em lugares que não deveriam estar, no redemoinho de pingos, em um vulcão preste a entrar em erupção. São pingos que um dia podem virar outra coisa, mas hoje são pingos, apenas pingos, relâmpagos de ideia caindo do ar e dessipa rapidamente, erodindo e pronto. Adeus.

A morte está ligada ao medo. Não sei. Se for meu texto é o medo de ecoar em um público grande. É o relâmpago com medo de trovoar, de mover entre as linhas desse blog. Derruba?...Talvez. Devora?...Pode ser. O que é não pode ser. Não acredito...O texto é o que você quiser que seja...Vai ser.Foi. Continuará a ser?...Tanto faz. Só deixo, deposito, revelo, tento. Sigo onde o vento me levar e movo a cada tremor da terra e vou indo e vou escrevendo. Não sei se estou vivendo, mas estou aqui agora e escrevendo .

Deixa-me Ardendo.

Sou pecado e não pecador.

2010-10-27T09:13:00.000-07:00

deus odeia o pecado, e não o pecador. Como separar o pecado do pecador se esse está intrínseco no meu peito, agarrado no meu ser, junta a minhas ações e emoções que por via das duvidas não são nada confusas. confesso que peguei, um pecado muito grave. O pecado de amar quem deus fez para amar o semblante feminino. Uma coisa horrenda. Pegra-me na cruz se puder.
Eu não sou mais o pecador, mas agora o pecado em si, encarnado em minhas veias, escorrendo sobre o sangue sujo e Sodomita. Condene-me se quiser.
Essa visão não é sua, é de quem diz controlar o saber e poder de interpretar a escritura sagrada que de sagrada o homem já a Sujou.
Hoje Sujo estamos todos por limparmos nossa mão no odio que nos pariu.

Sexo é pecado.

2010-09-29T19:54:00.000-07:00

Os demónios percorrem em meu corpo, deixando o mais leve. Propício. Levantam com toda a força um fervor intenso, tão intenso que o faz tremer. Meu sangue corre em minhas veias, a cada batida mais rápido. Adrenalina, paixão, pecado! Devoto do prazer, ultrapassa, transcede a força material, a razão. Nada mais disso importa, agora quem trabalha não sou mais eu. Passa de um estado lucido, para a eloquência da paixão. Carne contra carne, pele sobre pele, as texturas se ruendo, se desgastando, urgindo pelo prazer, pelo apogeu da solidão. Não falo de amor, isso não é compativel ao pecado_ Ação e reação, instinto animal que somos_ resalta, pula, rosna por sua liberdade. Juntos, mas sozinho; pecamos juntos, estamos só, deitamos juntos e dormimos só. Caricia, que se existir, não são mais leves, são ferrozes, arranhando me a pele, deixando marcas do pecado. Se Jó sentiu tais feridas ou Ló virou pedra por olhar para tráz foi por pecar. Qual erá minha sentença por não ter um amor? sexo é o que nos resta, sexo é a linha final, o chão do solitários, seja na cama ou no chão ( como diz Drummond De Andrade " o chão é a cama para o amor urgente). Não o menosprezo, pois pode-se fazer sexo com quem ama, pois animais que somos fazemo sexo.. Somos animais no cio, sangrando por paixão, por aventuras loucas, que nunca no arrependeremos.
Sou louco e amo, sou louco e me apaixono, sou simplismente louco e nada.

Anjos para o inferno !

2010-09-29T11:22:00.000-07:00

Um grito de eperança, e então somoS expulsos do paraiso. Anjos a porta com espada de fogo para imperdir de entrarmos, mas quem disse que quero voltar? Aqui fora pode ser assustador, frio, asvezes até menos belo. Fazendo com que pensemos em voltar, entretanto para que o belo se não temos liberdade de escolher a qual fruta vamos pegar para nos alimentar, a qual conhecimento nos desfrutaremo pela manhã, quem vamos amar ou até como amaremos. O que vale a fartura se não posso respirar, escolher ou ser quem sou. Não preciso de paraiso algum, pois esse já me pertence e está em minhas escolhas, minhas lágrimas, minhas angústias, minhas perdas; resumindo, o paraiso está aqui dentro de mim onde ninquém pode tira-lo ou me repreender por amar quem amo, ou ser quem sou. Os anjo que vão para o inferno, porque eu sou mais eu e tenho convicção que serei feliz assim memo como sou e longe da vida eterna.

I have to agree to disagree

2010-09-16T12:07:00.001-07:00

Das flores secas pingos de água as iludem, batendo, martelando em suas camadas groças movidas pelo
tempo, de um tempo de grandes mudanças, mas de mudanças já me enchi, tão cheias que podem talvez
regar propriamente meu coração.Talvez sim e talvez não. O que importa saber isso agora se as gotas
atrapalham a chorada de água que agora, neste estado, não se pode mais fazer qualquer diferença.
Pingos confunzos, cautelosos ao escorregar pela estrutura, formando e exaltando cada virgula, cada
curva nessa estrada medonha. Medo de que? De nada ser e de tudo poder acontecer e no final virar
o mesmo que já era.Se dissipa por covardia insana, por medo de ser decifrado. Como já diz
a história antiga_Devoro-te ou decifra-me. tudo se foi e nada ficou? Será.
O incomodo é grande,poderia até dizer gastura de sentir essas gotas sobre mim, ou melhor sobre
as folhas. Gastura de poder vir a ser uma jorada de água limpa ou um rio de águas sujas.O risco.
Onde fica o risco?Arisco nos meus riscos, rascunhos do quais posso confiar, pois não tem mãos para
me esfaquiar pelas costas, não pode partir nada que já foi quebrado, mas pode restaurar o que já
foi estrasalhado.Fica o dito pelo não feito.

Sonhador externo.

2010-09-13T08:31:00.000-07:00

Devaneios de onde nasceram não se predem em terras firmes,loucos por liberdade de brotarem e renascerem das cinzas que um dia o criaram.
Para que os boms atores são feitos?
Minha ignorância luta por almejar que um dia nada se criará, mas se transformará do nada a algo valido e enquanto isso choraremos lágrimas de outros poetas, a proucura de uma resposta mais clara, menos lúgubre, menos obscura que hoje se habita em meu peito.
De longe ainda dá para ve-las correndo e sentir sobre minhas veias o sangue brutal da dor dos pedidos, sem contar com os ganhos que de poucos não parece fazer-me suficiente para sair do ar e retornar a terra firme. Sonhar, me adimiro os que não o fazem e perdem a beleza de sumir, fugir,voar como pássaros perfurando as nuvens groças.
Para os poucos que amam digo que sou feliz por eles e triste por não me prender de tal maneira a perder minha razão. Quero eu a devolta, mas com certas condições de um sonhador. Sonho pois peço de mais e vivo por sonhar o que tenho desejado sem odio ou paixão, vivendo nas estremidades, na barreira do espaço entre a loucura e da emoção. Sou eloquente e sedento. Sou humano. Do nada ou nada, para frente, pois se chegar ao fundo do poço não se tem mais para onder ir senão para cima. Olhos atendos, sedentos.Rogo e pergunto " E as minhas condições?"

2010-09-05T16:55:00.000-07:00

There will be always an empty sit in my hearth. And i don't want to hear another word or even pity coming from your mouth because it's all bullshit. We never been here and will never be there and the empty sit will always be here. Never fill up. Maybe none of us have balls to take it and sit. So it will be an empty sit. Just more one empty space in the list of something we will never feel.

2010-08-09T09:35:00.000-07:00

A flesh of vision come and go
a per of true let you apart and flow
don't let me get into something i don't know
just fly and let me go.

Stain my mind with tattoo
lead my feelings where i never been
please my soul and bright my skin
eyes of love just let wound
so let it go.

2010-08-02T17:58:00.000-07:00

Consuma-me, devora-me, arraste-se
sobre minhas veias e engula todo
meu suor.
Da raiva se mistura todo o gozo final
da ira tudo se esvai por compelto,
desembocando no esgoto.
Levita meu corpo sobre o seu
mostre-me sua potência emaculada
Ira.Raiva.Abstinência.
Para.Entra.Sai.Pucha.
Leve.Consome.Derruba.
Para o lixo que consume.

2010-08-01T10:11:00.000-07:00

Cansei das estremidades elas me sufocam
é como dar murro em ponta de faca
e de feridas o mundo está cheio
cheio de feridas não curadas
mas antes já estão fazendo outras.

Não sei sobre ser intermediario
de boas intenções o inferno está cheio
de más nem se fala.

Cansei de proucurar sem achar
de achar sem proucurar
de esconder e não saber
que nada virou medio e tudo virou cinzas.

Ai vem um pouco de auto ajudo. DOI.

2010-07-28T11:58:00.000-07:00

Eu ainda tenho que concordar com Rita Lee. No final tudo vira bosta e depois de toda essa sujeira a única coisa que resta sou eu. EU e mais ninquem. No trem pessoas passam, ficam nas estações,permanecem por anos, mas nunca pela toda a jornada. A jornada começa e termina do mesmo jeito.Sozinho. Podem me chamar de egoista ou qualquer coisa que quiserem. Não sinto mais ofendido por pessoas. Seja ela quem for. Não faz sentindo se tudo no final vira bosta.Sobrevivemos, amamos, nos enraivessemos, nos damos mal, tudo se passa por uma pora sobrevivencia. Só que as pessoas não olham as estremidades e nelas só se pode ver a si mesmo. Ao chegar debaixo da terra, não tem mais ninquém. Ao chegar em vida não vinhemos acompanhados. Aproveitemos, sim, tudo que puder e te convier, mas faça a si mesmo feliz e não aos outros porque esses viram bosta.

Pazer do Desprazer

2010-07-27T13:31:00.000-07:00

Mistura-se pela boca, corpo a corpo,tecendo os traços mais intimos um do outro, escorrendo em cada pedaço e saboriando um por um, mastingado-os até sair o gosto, ouve-se a batida dos corpos, coisa suave, mas intenso que arde, arde a pele, a testura se esvai, o gosto junto com ele, deixando os musculos cansados, puros e solta ao ar.Desmancha, abana, mostra o que está por dento.Mergulha de fora para dentro e emerge no lago decorado por prazer por si. Por só. Acabando só.

Monólogo do profano.

2010-07-11T17:37:00.000-07:00

_Suas palavras foram palavras soltas jogadas no ar ao deus dará. Empuradas garganta abaixo,arranhando tudo que se misturava a elas e com elas veio o desgosto, sujando minha garganta, lubrificando meu "eu",destorcendo toda a verdade que em mim depostiva. Esperança. Essa é a palavra certa, quebrada em pedaços tão pequenos que não pude mais junta-la, ainda proucuro os cacos que restaram, ainda sinto o gosto.Um gosto amargo se arrastando, pingando em meu estomago, fazendo o recogitar uma por uma. Ainda vomito gramema por gramema,vogal por vogal, mas ainda não conseguiram formar sintagmas completo de sentido absoluto. Provavelmente por que elas nunca fizeram sentindo algum,como o fazer se foram oriundas da mentira. Acreditas em biblia ? dizem que o diabo é o pai da mentira, então de graças a ele todos os dias, ore por ele todo dia antes de dormir, pois até deus está cansado de te ouvir. EU?. ÁH!! Eu cansei a muito tempo.Durmo como um anjo, brigado por perguntar. Sobre o travesseiro macio repolso minha cabeça e durmo, o sono dos justos. Tá !! Você está certo nisto! Não sou perfeito, Não sirvo ao deus que serves quão menos ao diabo que temes. Não preciso deles para me dizer o que fazer o que não fazer, para isso existe a conciência. E ela vai bem, por isso que pago um psiquiatra. ÉH está certo de novo, as vezes dá seu lapso, mas quem não tem seus lapsos. ÁH isso definitivamente é verdade! Você tem o padre para absorver dos seus pecados e um homem chamado cristo que morreu por Vôce na cruz. Um homem destinto que andou sobre a água,que criou o mundo e o homem pois existe a trindade.Lógico. Sim, é a melhor parte, tenho que concordar com você. Pamdora támbem foi a primeira mulher no mundo. Tem algumas diferenças,mas não posso tirar a semelhança entre o baú e a maçã que tinham dentro de si o segredo da vida e depois ambos na história foram punidos e com um final traico que justifica toda a maldade do mundo.Ou até a semelhança de um Homém ser o curioso da estória, ou até outras semelhanças que não precisam ser destacadas agora. Passemos adiante para seu deus bipolar.O maldoso alfa de querras, sacrifícios e muitas outras atrocidades ( que ainda não sai da minha cabeça que seja por isso a semelhança de sua imagem com os homens, talvez) e depois o deus do novo testamento: piedoso, carinhoso, gentil, amigavel,um amor de pessoa.Para mim isso é bipolaridade e existe remédio para isso. ÁH não posso perder a possibilidadede falar que foi culpa do chifrudo lá de baixo que o mundo ficou assim, né ? com pecados ou asvezes é culpada eva e de adão ou sei lá...do Epimeteu que abriu a caixa deixando todos os males, vícios e outras coisas sairem. Um belo jeito de tirar o corpo do homem de fora da jogada." A culpa não é minha foi adão e eva ou Epimeteu." AH e lógico tudo de bom que possa acontecer foi com a ajuda divida. Onde fica o credito e merito do feitor da ação. Tem sempre que ter álguem para se colocar no meio, para apoiar se quando as coisas não vão bem e álguem para abraçar quando as coisas dão certo. A solidão no mundo não existe. Vamos comemorar não estamos sozinhos ainda tem o bem e o mal.O resto não importa. Joque os livros de Friedrich Wilhelm Nietzsche no lixo e coloquem a biblia na cabiceira da cama. Um profano como eu leu a biblia.. Está surpreso com isso ? AH Desculpe me pela palavra "profano" não queria ofende-lo eu sei que a verdade não está somente na biblia ou em deus certo?Assim que você pensa certo? A relatividade ou qualquer outra coisa é lixo. Verdade tem que ser absoluta. Então suas mentiras támbem.Vamos cortar assunto. ACABOU.

Água limpa, mas suja também.

2010-07-10T15:19:00.000-07:00

Água jogada em uma ferida limpa,mas deixa cicatrizes.
há cicatrizes que somem com o tempo e se escondem
atrás da pele, com medo de parecem feias, falsas, ou incoerentes
há cicatrizes que ficam gravadas no copro para sempre
como tatuagens, deixadas de lembraças com palavras
sinceras marcadas a ferro quente no peito.
Delas não esquecemos, não abandonamos
Delas me alimento.

2010-07-08T19:31:00.000-07:00

Águas passadas.São águas,mas não sei o porquê sou o único a chorra-las. Memorias ocultas e muitas tentativas de emergi-las para nunca mais as ver e a única coisa que me resta é um maço de cigarro Marlboro vermelho viradas para mim, olhando no fundo dos meus olhos. AGORA fazem curvas como um dia meus olhos o fez com os seus. IGNORA-ME. Sou apenas um louco.Um louco escritor e não um escritor louco.O que Brás me diria agora.Que sou um louco. Talvez um escritor louco. Tanto faz.Vou fumar.

decifra-me ou devoro-te

2010-07-01T15:34:00.000-07:00

Como o fazer se só os loucos cabe a função de se entender.

monologo.

2010-06-30T17:21:00.001-07:00

_Não me sufucas.Não faz isso comigo.Não me aperte assim.
estou do teu lado, mas não me deixes aqui
só.
não te espero, pois sei que me esperas
e te esperar me trás assim em estradas
curtas que jurei não passar mais lá.
Não estou aqui por ti. Não vim para
me explicar e se perguntastes o movito
de estar a sua frente, não lhe saberei
dizer.
quando abres a porta não se é somente uma
porta aberta.É uma luz no fim do tunil
ou sei lá como se densenrola esse tal
ditado pouplar.
eu sei que estimo. Mas não sei o que estimo
ou a quem estimo
seu sei que estimar é quere o bem de alquem
ou até a vontade de possuir algo
mas como possuis algo que não tem
como possuis algo que não quer ser
possuido.
não sei se me explico bem.
mas porque me explico se
nem vim para me explicar.
esse conversa tá ficando muito longa
e não sei onde ela vai chegar.
ela quem? a conversa ou nós?
sei la.

Luã

2010-06-24T19:46:00.001-07:00

Ele afoga-se em si mesmo e de lá não sai
de porta fechada sente-se mais confortavel
por não deixar ninquem o sujar
o sujeitar a coisas que não quer
quanto menos opinar

Ali fica obscuro em seu próprio eu
eu e nada mais somente eu
e no eu vai vivendo sua vida
não deixa de ter amigos
de ter uma vida
mas o seu ego
é que diz quem sou eu
e eu sou ele e ele sou eu.

2010-06-24T12:59:00.001-07:00

O vento sul já levou todo o meu ardor
por agora nada sobra
restam as lembraças
da triste felicidade

abraça me com ironia
sinto teus braços
mas não sinto seu sangue
pulsar ao me ter
não sinto mais teus seios
debruçados ao meu
não sinto a alegria
de ter-te ao meu lado

não quero entrar nessa querra
não entro em querras para perder
e se entrar nem quero quanhar
sou um bom perdedor e isso basta
sou um bom jogador e isso basta

amigos amigos negocios a parte
e isso basta.

2010-05-26T10:22:00.000-07:00

A ilha que nos carrega até o mar da ilusão, não se encontra tão longe.

Ela não nasce como uma flor, mas nasce das cinzas que chamam de amor.

Ela não queima como uma rosa, pois seus processo é gradual

como um bicho que mastiga primeiro

para depois degusta e

quando chega ao ápice

cospe ou melhor vomita.

Melhor deixar a porta trancada

do que se sujeitar a limpar a bagunça que os outros fazem lá dentro,

ou tentar reconstruir outros objetos que outros quebram.

2010-05-22T14:02:00.000-07:00

Descasca-me como se fosse uma banana podre
usa-me como se fosse um brinquedo mal tratado
apanha-me pela suas mãos groças e descipa-me
enrosca-se sobe meu corpo suado
apoia-se sobe meu peito desamado
aperta-me sobe sua alma mal lavada
e força-me por desejo de ser amado
acudir seus desejos deploraveis

Joga-se sobre o lixo que criou
apanha-se pelo fervor da noite
esconde-se sobre seu própria sombra
mas quando o sol se põe
quando a luz não mais o oculta
corre
corre
corre

2010-05-20T07:52:00.000-07:00

O que se faz se o mesmo Semblante te ama
e as barreiras sociais o abranda
nada se faz se o amor não vier de dentro
para fora
Aflora
Não ignora.

2010-05-12T19:31:00.000-07:00

Se nada é para sempre, então porque se jogar,
se desmanchar em pedaços que vão ser jogado no ralo da paixão.
Porque se doar se vai ser puramente envão.
Porque fazer apenas por prazer.

Para que criar o bixo da maça da paixão,
alimenta-lo para que ele jorre perfume.
Faça exalar por todo o seu ser e depois
para simplismente depois devorrar-te por completo,
alimentar-se do seu próprio perfume.
Restando-te apenas a miséria de viver.

2010-04-29T15:28:00.001-07:00

Dizem que a esperaça é a última que morre, então estou ainda a espera do inverno para me prender nesse lago da ilusão e de lá não quero nunca mais emergir.

2010-04-17T19:46:00.001-07:00

Não sei se escrevo, se penso, se faço, se sinto.
Eu só sei que escrevo o que axo que sinto
e por sentir, escrevo e por escrever, eu sinto.

Bom ou não, claro ou não,analizavel ou não.
eu só sei que escrevo
para tirar o peso de sentir
e sigo assim escrevendo e sentindo.

2010-04-17T19:42:00.000-07:00

A escuridão se esconde por trás dos olhos desatentos, atrás da podridão humana escardida sobre mascaras,sobre tudo que nos rodeia; se desmacham em carceres como estrume jogado no asfalto. E o que sobra para os olhos atentos? a impureza do viver, a certeza da escuridão, da sujeira em seu próprio corpo que o incomoda, a felicidade injusta e atromentada. Sobre os olhos azuis cor do céu sobra a fúria, ódio,falhas,impurezas,descontentamento,rancor. Sim! apenas a vida impura; Sim! apenas a solidão.

2010-04-03T15:27:00.001-07:00

Olhos atentos de pontos opostos
olhos vidrados no que nos diverge
olhos apenas olham o que está a frente
apenas observam a paissagem que se aponta
a frente está o ceu a frente esta o mar
e cada olhar é um olhar diferente
a cada olhar é uma visão ofuscada.

2010-03-31T07:50:00.000-07:00

Deixei me levar com o vendo que você trouxe
não percebo a pedra trazida, rancada do seu peito.
Não falo por fexar-me a boca
não ouço por não abrir-me a porta
não o tenho por a chave ser sua.
O sangue jorra de fora para dentro
a pedra arrebenta o que tiver acontecendo

RIMA POBRE.

2010-03-22T17:01:00.000-07:00

Não me odei por te amar
Não me ame por te odiar
Não me odei por te querer
Não me ame por não te ter

Nem sempre as coisas são trancadas a sete chaves

Sacramento

2010-03-09T07:11:00.000-08:00

Não sairei de um livro e tão pouco você. Se quero ler-te não me faltará páginas, mas coragem de passar-lhes.
A falta de informação frustrá-me, angustia cruel. Procurarei até o fim, em vão, os restantes das letras e para poupar-me de tal desprezo o livro não abro, não mexo, não compro, nem olho de rabo de olho. Queima-lo seria um pecado, deixo-o pra a posteridade sentir o gosto nas pontas dos dedos após as páginas tocar e do veneno....

2010-03-03T12:10:00.000-08:00

Nas ondas que me confortei hoje eu me afogo
com os olhos fixos nelas perdi a noção das horas
perdi me no tempo.

Acabei soterrado por migalhas da minha própria memória
ouvindo ainda a orquestra que de longe cantava
mas que do mar nada se tirava nada se ouvia.

Acordo muitas vezes com as canções das ondas
do mar ao pé do meu ouvido
e mesmo distante
ela sossega minha paz de espírito...

2010-02-22T18:01:00.000-08:00

Uma fina camada de gelo me sustenta em pé e o mais engraçado disso tudo é que o vento frio não reage mais com meu corpo. Não porque esteja protegido dele com roupas apropriadas ou esteja usando aquecedores modernos, mas seria por livre espontânea reação corporal? Será que meu próprio peso não faz com que o gelo ceda e nem com que sinta frio? Ou minha mente está tão concentrada em mim mesmo que não percebi a queda, o frio abaixando meu metabolismo e a morte vindo lentamente, sorrateira, silenciosa?

2010-01-04T09:31:00.000-08:00

Está frio e já posso ver o bloco de gelo formando na beira da janela. O sol não ofusca mais minhas vistas, mas quem disse que isso é ruim? Como dizem o fator não altera o produto, então a perda da visão não altera o foco final, ou melhor, dizendo, a linha de chegada. Pode até alterar o caminho por haver pedras que poderiam ser desviadas ou buracos que poderiam ser evitados, mas quem disse que seria fácil?A esperança, a confiança, a "certeza" da chegada fica mais difícil ou quase impossível de olhos abertos, pois ao vendá-los cada passo é uma esperança de dar certo, de não achar um prego e a cada prego é uma busca constante de um caminho melhor. As coisas ficam mais vivas já que se trabalha com o incerto, com a imaginação, não mais com a razão fria e calculada. É como voltar a ser criança, brincando com o destino, com a sorte. Talvez até seja a paixão de continuarmos vivendo, de continuarmos amando, renovando nossas vidas. Só que existe um fator ou um vetor agindo contrario que é a noite cujo dias são frios e longos, solitários e gelados.

2009-12-29T20:37:00.000-08:00

O papel em branco é onde escrevem, contam histórias, rabiscam, tiram pedaços para anotar algo que talvez não seja tão importante. O mesmo acontece com os seres humanos, somos apenas pedaços de papel jogados em um lugar nada muito importante, isso quer dizer, apenas tentando sobreviver escrevendo o que nos interessa e que nos convém. Como disse alguém importante para mim " estamos juntos por interesse", tudo se dá por interesse e o que for escrito no papel também é por interesse. Verdade é dolorosa, mas às vezes temos que olhar bem no fundo de seus olhos e aceita-la.

Dream

2009-12-21T14:00:00.000-08:00

Ao cair espero segurança em ter alguém me esperando lá embaixo, mas agora entendo que isso é pedir de mais.Pois confiança é algo que se conguista e não que se exige, que se constroi ao poucos como se fosse um muro envolvendo nos e é ali onde construiremos o nosso futuro.Ambos dependentes e despostos a contrui-lo. Entretanto quando acharmos alguma rachadura, meu bem, não se desespere. O caminho é longo mesmo e restaura-lo com você será um prazer.

2009-12-17T19:15:00.000-08:00

As aventuras são espontâneas
são fogosas, apaixonante
cheia de mistério a ser desvendados
sentimentos intensos circulando
entre dois corpos

As aventuras não pedem para entrar
vão entrando sem pedir licença
sem pedir por favor ou obrigado
entram assim sem ser notada
trazendo momentos sublimes
cativam e destroem

São paixões momentâneas que secam
ao poucos vão cuminando ao um fim
deixando lembraças somente
deixando para trás o que consturiu

Aventuras somente aventuras e nada mais

Clarice Lispector

2009-12-13T16:17:00.000-08:00

2009-12-11T11:53:00.000-08:00

Nobre é o sentimento de amar
um amor ágape um amor mágico
sem trocas sem esperas
Nobre é o sentimento de transcender
transcender sua própria vontade
seu própio desejo
Egostia é o sentimento de desejar
querer ser amado na mesma intencidade
aumejar ao próximo do seu lado
sem contar com a felicadade alheia
Esgoista é amar e querer ser amado.

giro do lion

2009-12-08T17:23:00.000-08:00

Um rascunho é como me sinto agora
como se fosse uma folha de papel
onde escrevem dores, amores,
fidelidade, comunhão e etc
resumindo mentiras

Palavras vazias que não tem nenhum significado
palavras vomitadas da boca de uma pessoa
palavras juntas que formavam sintagmas
palavras, nada mais que palavras

Sem o fogo que me aquecia no inverno
sem o ardor das flores da primavera
sem a harmonia que pensei que traziam

So enought of lies 'cause i'm sick of it already
my eyes cannot picture it
my hearth cannot be touch
my mind is already full of it
as fool as me to belive on it
as fool as me to be wrinting it
as fool as me to had expected something
hopes, expectations, time waste waiting
for a call, for letter, for words....

2009-12-04T00:53:00.000-08:00

Está bom como está
não digo o mesmo
apesar de ter dito
não está bom como está

Seu toque
remeche dentro de mim
mesmo que seja algo
inocênte mas sua inocência
me cativa
me destrai

o último suspiro de liberté
desapareceu por um toque
apenas um toque
e nada mais.

2009-12-01T13:43:00.000-08:00

Para que mergulhar
se sempre caiu direto no cranito
para que amar
se sempre mucha como flores que marcam um livro
para que chorar
se sempre as lagrimás evaporam ou secam
para que lavar me
se sempre me sujo

Não adianta falar se não podes fazer
o ser humano é estúpido o suficiente para
sempre cair no mesmo erro
enche-se de tudo que não o faz bem
e depois limpa se com o amor
e com suas lágrimas que ele o trás

O amor é uma substância cancerigena
correi todo o coração
mas é nele que nos refugiamos
é nele que nos confortamos
é nele e somente nele

Uma droga que necessitamos
um droga que não sabemos controlar
e quem acha que o contrala
cairá na sua marginalidade
será obecessivo por ele
não dormirá por ele
não respirará sem ele

Não é a unica droga oriunda do próprio corpo
entretanto uma das mais perigosas

tomem cuidado e usem com moderação

2009-12-01T13:24:00.001-08:00

Escrevo para esvaziar meu coração
para dilacerar minha dor
para enchugar minhas lágrimas

Escrevo para me lembrar
lembrar dos frescores
dos sabores da vida
seja ela amarga ou não

Escrevo para voar o mais alto que poder
onde o homem não consegue tocar
onde tudo é possível
onde eu quero chegar

Escrevo por utupoia própria de acreditar
que o que escrevo é belo
que o que escrevo pode me levar
a tudos os lugares

Simplismente escrevo sem uma virgula
sem receio sem me preocupar
escrevo para mim e mais ninquém

Dou a vocês após escrito
e agora façam o quiser
saiu de cena cautelosamente
para deixar-los ao bel prazer
de modificar de rimar
de odiar de gostar

É tudo seu o que escrevo e não mais meu
é tudo meu o que sinto e divido com vocês
as tempestades, as harmonias que aqui dentro
se consolidam

Escrevo por escrever e só

2009-11-29T15:23:00.000-08:00

Não é um ônibus, trem, carro, avião que trará você,
mas sim o seu coração que já sabe o caminho do meu,
pois a chave dele pertece a você e mais ninquém
trancada a cadiados está com codigos que só você os tem

O outono está chegando
e com ele não sei se cairá as flores plandas por você
a primavera se foi, mas deixou muitas coisas para trás
deixou uma raiz muito forte, com flores lindas e coloridas
no inverno nevou,deixando lindas memórias
não sei o que será das próximas estações
tenho medo de trovoadas e nevascas
de tempos cinzentos e chuvosos

Estou olhando pela janela a chuva que lá fora cai
confundo as gotas da chuva com minhas lágrimas
confundindo tempestades internas com externas

O que o coração quer nem sempre tem
o que o coração proucura nem sempre acha

Proucuro você em todas as páginas
todas as estações
todas as lembranças
tudo e nada.

2009-11-23T11:11:00.000-08:00

A solidão sozinha não basta
iremos, então, juntos
ficar a sós, na escuridão

Leve me contigo nesta estrada
deixe o vir nos buscar
sou teu servo

Olha quem já vem!
vestido de mantas negras
sobre a barca

Fixas em nos estão seus olhos
com um sorriso cativante
chama nos para na barca estar

O caminho é longo
mas temos que aturar
quando lá chegarmos
a solidão nos espera
e juntos vamos estar.

2009-11-23T07:56:00.000-08:00

O veneno produzido por ti
escorrega na minhar gartanta
correndo tudo que toca
absorvido pelos meus orgãos
indesto pelo meu ser

Baco consedeu teu desejo
pela nossa devoção a Ele
por cuidastes bem de mim

teu próprio veneno caiste sobre ti
quando a mim não fez mais efeito
quando roeu tua própia mascara

quanto a mim estou bem, obrigado.

2009-11-20T21:22:00.000-08:00

A angústia se foi
levando com ela o amor
deixando para trás lembraças
e no final de tudo isso
esquecer te não é uma opção
nem obrigação.

Da primavera tirei proveitos
absorvi todas as cores
todas as dores,todo seu amor
e no inverno aqueceu me
o gelo se derreteu
levando com ele tudo que impuro era
para no outono as folhas cairem
assim, renovando tenuamente
a árvore da vida.

Tesouro precioso

2009-11-20T19:11:00.000-08:00

Se já tens o tesouro que buscastes
não encontrá em mim um vestigio se quer
do ouro esperado.

Uma vez tiver o que deveras proucurava e com
o ouro gasto procurar-te-ei em outro baú
que não estiver rachado.

2009-11-20T18:54:00.000-08:00

No seu mundo não tenho direitos
não os tendo, também não tenho deveres
sendo adjacente que sou, só disfruto.

Estou trancafiado no meu próprio lar
sou refém do amor, inseguro de mim mesmo
sou um trovador aos olhos da amada

Sinto-me como uma efemera dama a espera do marido
a espera do seu retorno. Retorne quando quiser
retorne quando puder, quando convinher

Inserto está do que faz, mas não do que sente,
então espero a seu certeza, confirme se comigo está
se comigo quer velejar no mar instavel da vida

o futuro nos espera estando comigo ou não
feliz será, assim espero por amar-te
por desejar seu bem.

estou só a sua espera.

( feito no dia 16-11-2009)

2009-11-20T18:44:00.000-08:00

uma gota a mais dos teus labios me fazeria sorrir
uma gota a mais do teu suor me fazeria brilhar
uma gota a mais das tuas lágimas me fazeria sentir
um gota a mais em um copo cheio faz diferenciar

não difereciar o que está no peito quardado a sete chaves
mas, o que está entalado na minha garganta
e que só voce pode arrancar, extrair essa angustia
o que está guardada no peito está vivo, muito vivo entre nos dois
e a gota fará-lo-ia ainda mais viva
viva nos meus olhos nus, sendento por ti, pour te amour

o primavera não é mais a mesma como o inverno nao foi
o gelo do meu coração foi derretido pelo calor do teu
a primavera com suas cores exoticas torna-se-ão mais viva
se a vida que tu lhe deste não poderá ser arracanda de mim
a não ser por ti. tu tens a chave do meu coração responde-a
por ela e eu respoderei pela chave do teu para não deixarmos
as portas abertas e o fogo que lá queimava apagar.

Ondas

2009-11-20T18:29:00.000-08:00

Ao dormir ouço sussurros no meu ouvido
como ondas a bater fortemente na areia da praia,
em dia de ressaca do mar.
Me perco a ponto de sentircomo se estivesse mergulhandoem águas verdes escuras claras.
Sem oscilações, sem distúrbios, sem concupiscência,as preocupações esvaem do meu peito.
Deito, sinto, ouço, abstraio,tudo ao som da bela orquestradas ondas do mar.